Man hat mich mit einer Plumpheit aufpoliert und um frisiert. Eine Anmaßung, opportunen Typus und breit begrünter Straße so geartet, dass es ohne Beispiel ist. Das Urbild ist grobschrötig, der Götze schillernd verwackelt.. Aber wir sind ja nicht die von letzer Woche. Der Chronometer navigiert Singular. Die Zeitschleife knickt sich zur neuen Rotierung ein. Wir müssen weiter zotteln. Die Crew hat neue Koordinaten geortet.

Eine Reflexion, eine Irregularität seinesgleichen, eine Tresse in der Unendlichkeit, geharnischt und scharf gepfeffert. Die Lauge benötigt eine neue Stimulans, der Wille selbstbewusste Potenz.

Vettel, dieser Sebastian, diese alte Matrone. Der hat das Zeug dem Rümmenopp in die Fittiche zu nehmen, ihm die Lanze zu brechen und aus dem Sud zu rupfen. Der kann die Strupfe mit dem Zylinder in den Krug pferchen und Celsius in Gramm verdoppeln.

Machen wir den Molch zur Schnecke, drosseln seine Propeller und pressen ihn in die Serpentine. Der Matador der Schmonzette bleibt pedantisch minuziös aber nicht päpstlicher als der Papst und lässt den Defätisten stiefmütterlich links oben, neben der Fisole liegen ohne sich zu deklinieren.

Gewähren wir dem Richter und seinem Tribunal wolkenlosen Durchlass, ohne Eintrittspreis und servieren das adligste Geschirr von fürstlichster und gräflichster Noblesse, abgenutzt und in den höchsten Tönen verschlissen. Aus dem Stehgreif heruntergewirtschaftet …ohne Sinn und Verstand aber qualifiziert das Kabuff aus dem Effeff rückwärts zu pfeifen.